Si la poesía eres tú,
eres el manantial,
el primer verso del poema,
el latido que inventó el tiempo
cuando decidió ser ternura.
Tus venas, ríos antiguos,
llevan historias talladas en pétalos,
y tus pasos, millones de sílabas,
escriben el camino.
Porque eres la vida desnuda:
el amor que no pide permiso,
la raíz que sostiene el cielo,
la entrega que incendia lo eterno.
Eres la tierra
donde crece la luz.
Trabajadora de lo sagrado,
tejes el pan con tus manos
y amasas esperanza.
Sabes que dar vida
es descifrar el universo:
por eso llevas en los ojos
la geometría de las estrellas
y en la voz,
el mapa de los besos.
Mujer:
eres sinfonía de lo cotidiano,
poeta sin tinta
que escribe con huellas.
Eres el grito y el silencio,
el cáliz y el vino,
la cicatriz que canta.
No eres perfecta:
eres el milagro de lo imperfecto,
la curva en el mármol,
la nota quebrada
que hace danzar al aire.
Y al final,
cuando la noche pregunte
quién inventó el amor,
las estrellas dirán tu nombre
en presente:
porque la poesía,
siempre la poesía,
eres tú.
Eres el relámpago,
no el trueno que anuncia,
sino la luz que parte el cielo
en dos mitades de deseo.
Eres la raíz rebelde
en el horizonte
que rompe el mármol de los siglos,
la que bebe tempestades
y florece con filos de espada.
Tu inteligencia es un bosque nocturno:
sabia, antigua, llena de susurros
que los cobardes llaman misterio
por no nombrar su fuego.
Tu fuerza es de volcán y seda,
fundes montañas con un suspiro
y tejes universos en el aire
mientras el mundo dice demasiado.
Pero tu poder no está en el hueso,
sino en el huracán de tu sensibilidad:
en cómo conviertes el dolor en semillas,
cómo guardas lágrimas de acero
en los bolsillos del alma
para regarlas cuando sea necesario.
Eres pura, no como el agua,
sino como el filo del primer grito,
el que nace sin permiso
y dibuja nuevos horizontes.
Eres la diosa que se cansó de los altares
y ahora camina descalza,
quemando puentes con besos,
firmando tratados de paz
con la tinta de sus heridas.
Y cuando la noche intente callarte,
tú, sin decir nada,
alzarás tu corazón como un faro
y todas las estrellas
aprenderán a latir.
Eres el silencio calculante
entre dos tormentas,
la que resuelve ecuaciones
con los ojos cerrados
mientras el mundo tiembla.
Tu cerebro no piensa: ordena cosmos.
Traduce el llanto de los recién nacidos
y descifra contratos con la misma
precisión con que deshoja margaritas.
Serena,
como el glaciar que talla continentes
sin prisa pero sin pausa,
como la libélula que conoce
el álgebra exacta del vuelo.
Eres decidida:
das síes que construyen imperios
y noes que derriban muros.
Tus decisiones son puñales de luz
afilados en la piedra de luna
y templados en tu sangre.
Eres inteligente.
Esa inteligencia tuya
no se mide en libros,
sino en cómo conviertes
el miedo en estrategia,
el caos en poema,
las dudas en cimientos.
Mujer que domina el arte
de pensar con las entrañas
y calcular con el alma.
Cuando todos ven 1 + 1 = 2,
tú escribes 1 beso + 1 ausencia = infinito
y lo demuestras
sin usar palabras.
Tú eres
poema que materializa milagros.
Tomas el viento entre tus manos,
ese que nadie puede sujetar,
y lo trenzas en cuerdas de guitarra
para que hasta los sordos
puedan oír el azul.
Conviertes
el tiempo en pan recién horneado,
la nostalgia en semillas fértiles,
los sueños en esquinas precisas
donde los ciegos encuentran
mapas táctiles de esperanza.
Eres la traductora
de lo que no tiene palabras:
cuando besas,
el amor deja de ser concepto
y se vuelve geografía:
montañas que palpitan,
ríos que memorizan
la forma de tu boca.
Inventaste el diccionario
donde:
-Ausencia:
raíz que crece en la oscuridad.
-Miedo:
arcilla lista para esculpir.
-Eternidad:
el tiempo que dura
un orgasmo bien contado.
La ciencia todavía busca
la partícula de Dios,
sin saber que tú cada mañana
la sirves en el desayuno
entre rebanadas de universo
y jugo de constelaciones
Tú
eres poesía,
inmaculada tentación
de lo prohibido de prohibir,
inevitable pergamino, verso
del alma.
La que inventó el universo,
madre feroz y sublime.
Antes de que Dios tallara montañas,
tú ya sabías morir y renacer,
no en metáforas:
en sábanas manchadas de entrega,
en noches convertidas en lecho
para fiebres ajenas.
Eres la poesía, la única alquimista
que transforma su sangre en leche
y sus huesos en puentes.
Dar la vida no fue un acto:
es tu respiración continua.
Cada mañana abres el pecho y sacas
el pan de tus costillas,
la sal de tus lágrimas,
el mapa de tus venas.
Todo esto llaman amor,
pero es más viejo que la luz:
es la ley secreta
que mantiene girando los planetas.
Cuando el mundo te pide pruebas,
muestras
la cicatriz que sonríe,
las manos que parecen siglos,
los hijos que caminan
llevando tu voz
como esqueleto interno.
No eres santa:
eres la loba que negocia
con la muerte a dentelladas,
la que intercambia
sus uñas por risas,
su juventud por alas ajenas.
Te han visto llorar en escaleras,
pero esos mismos ojos,
hinchados de insomnio,
ven mejor que telescopios
cuando detectan el dolor
en habitaciones de distancia,
y te entregas, como siempre
y como nunca,
a las vidas de tu vida.
Y cuando preguntan ¿por qué?,
señalas el horizonte
donde tus hijos, ahora altos,
siguen llevando tu sombra
como única armadura,
la esencia de la vida.
Mujer
eterna.
Si la poesía eres tú.
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