Hoy tuve el placer
de escribir pensando en ti,
pero comprendí
que la poesía
es un laberinto inhóspito
e incierto
cuando de amor y amar se trata.
¿Por qué pudo ser y no fue,
simplemente,
un verso
en el crepúsculo literario
del alma?
Era el sentimiento aislado
de un maníaco
intentando ser libre
de eso que llaman amar,
de eso que llaman amor,
de eso que llaman felicidad.
Y me extravié
intentando ser libre,
cual maníaco en medio
de sus locuras,
cuerdo e insípido
en el amor
que no existe
más que en los sueños
y deseos
de quien intenta buscar
un beso iracundo
de amor,
lleno de locura escrita
en el placer de esos labios
que nunca llegan
ni siquiera para susurrar
mi nombre,
ni siquiera para recitar poesía
con un te amo compartido.
Hoy tuve el placer
de escribir pensando en ti
sin saber
quién eres.
aapayés
