El placer de leer tus labios

Leer tus labios con mis ojos,

y con mis manos

acariciar tus deseos,

es un verso de libido y amor

levitando sobre tu cuerpo desnudo.

Eres poesía del placer.

Los versos más sublimes

que el universo de la literatura

inspira ante la musa hecha verbo.

Leer tu cuerpo

a escondidas,

en el silencio

del placer de la soledad,

acariciando tus secretos.

Levito cada vez que te veo,

cada vez que pienso en ti.

Musa del amor y del placer,

escribir los mejores versos

de amor por ti.

Ese placer de leer tu silencio,

tu cuerpo desnudo

en el universo de la poesía.

aapayés

Gravité el silencio

Gravité el silencio

y detuve el tiempo

con la retina de mis ojos.

Logré leer tu alma,

plácida y pura

como la nieve antes de ser

gota de agua

en el rostro de mi ventana.

Detuve el tiempo

y te hice mía

escribiendo un poema de amor

en la distancia

del silencio homónimo,

del corazón henchido de tentaciones.

La poesía es tuya antes de ser mía,

escrita con el alma

que leí gravitando tu presencia.

Inédita manera de escribir

un verso que gravita tus entrañas,

un beso que lapida tu ausencia

y un sinfín de sentimientos

esculpiendo el latido de tu corazón

en la retina de mis ojos,

gravitando tu presencia

en la ausencia de tu mirada.

aapayés

La luna es frágil

La luna es frágil,

coqueta la noche,

la avaricia, un abanico

de incertidumbre y reproche.

El sol arde y quema,

tu presencia ilumina,

y las nubes, blancas gemas,

se visten de tu aroma y tu rima.

Cuando la tormenta invade

el silencio olvidado de amar,

cuanto más lúgubre es la tarde,

más elocuentes los versos han de brotar.

Y más bohemia se vuelve la poesía,

más libre el alma, más pura la elegía.

aapayés

Ecléctico sentir

Ese ecléctico sentimiento

que dibuja la soberanía

de tus besos,

atados con hilos de niebla

a la incertidumbre

de un anatema

que sigue siendo

un abismo donde la poesía

se ahoga sin hundirse.

Me inclino al verso

tatuado en tus labios,

y leo poesía

como quien entreabre

una puerta de agua,

tentado a leer tu cuerpo desnudo

en una noche sin luna,

más que el resplandor

de tu alma desvelada.

Ecléctico sentimiento

que vacila

como amor hecho de ternura

y de sombra,

como un pájaro ciego

bebiendo en un espejo.

aapayés

Soy la metáfora de la muerte

Soy la metáfora 

del que no piensa,

liturgia de tinta seca

en el balcón donde la demagogia

se peina con viento,

en el tobogán que resbala hacia el eco,

en el abanico que despliega pájaros

y los pierde.

Misterio es pensarme:

el día se desgrana como un collar roto,

la noche abre sus compuertas

y del este al oeste

el cisne no vuela:

es volado,

y el guiño del alba

es un ojo que parpadea ceniza

cuando abro la esperanza

y esta se derrama,

líquida,

sin forma,

contra el cristal.

Soy la metáfora de la muerte

que se desviste,

esqueleto de mimbre

caminando hacia adentro

por el pasillo del ombligo,

donde el sentimiento

es un animal dormido

que sueña que sueña.

Y no grito:

mi voz es un hilo que se enreda en la luna.

No siento:

mis manos tocan lo que ya se fue.

No pienso:

mi cabeza es una habitación vacía

donde alguien olvidó una lámpara encendida.

Y ya no escribo:

las letras se fugaron al revés

y ahora son arañas

tejiendo tu nombre

en la pared del olvido.

Solo en mi moribundo mundo

donde vivir

es asistir al derrumbe

de la parábola de la muerte,

con las manos vacías

-pero abiertas-,

no al destino,

sino al destierro de los espejos,

no al olvido,

sino al polvo que el olvido respira.

Ya no vivo por ti,

ni por mí:

soy el intervalo entre dos sombras,

la grieta donde el sol

no llega

pero se refleja,

divago

como la rama quebrada

que aún recuerda el árbol,

al ritmo de un péndulo

que no marca horas

sino ausencias.

aapayés

Cuando te hayas ido

Cuando te hayas ido,

acariciaré la imagen ausente

de lo que no fue:

aquellos días en que construíamos estrellas

y deshojábamos tentaciones

que iluminaban versos.

No dejaré marchar a gritos

el pensamiento

que contagia la ilusión

de seducir la palabra,

la elocuente sensación

de sentir el aliento

en la lectura alucinante

de esos ojos,

de esos labios

besando la poesía

que idolatra

las tertulias del paraíso

perdido,

dibujando soledades.

La noche es corta

cuando se vive a gritos

la ausencia

de la poesía.

Ayer dibujé estrellas

en el crepúsculo literario

del alma demente

que aniquila la audacia

del día,

que llegó sin avisar

que la noche

sería cómplice

de la nostalgia.

aapayés

La cumbre del delirio

En la cúspide sagrada de tu cuerpo,

donde el cielo se rinde a tu contorno,

habita ese vaivén de agonía

que mece entre sus brazos lo absoluto.

Es un ir y venir de luz y sombra,

un naufragio de miel y de tormento,

un ascenso febril hacia el abismo

donde muere el dolor y nace el éxtasis.

Y en esa cumbre donde todo arde,

donde el alma se pierde y se encuentra,

se consuma el milagro de tenerte:

el placer exquisito de amarte.

aapayés

Déjame seducirte

Déjame seducirte

con la soledad mustia

de la poesía,

ese pájaro de ceniza

que anida en mis pulmones

y me abruma con su canto de reloj desierto.

Si la terquedad del silencio

me arrastra a gritar

siempre tu nombre,

y tu nombre cae como una moneda

en el pozo sin fondo de la incertidumbre,

desde ese mundo umbrío

donde los aciertos nadan ciegos

con las aletas cortadas,

me rendiría a ti,

ciego y mudo,

con los ojos en las manos

y la boca en el suelo,

para doblegar el alma

que dicta la penumbra

hecha palabra,

esa palabra que gotea

de un techo que no existe,

con aciertos literarios

que doblegan al poeta

como una marea doblega

a un náufrago de sal,

en ese silencio torrencial

de la nostalgia,

donde tu nombre y mi nombre

se disuelven

en un espejo sin fondo

que sueña que somos agua.

aapayés

Eres mi especial momento en la poesía

Eres mi instante irrepetible,

una palabra que florece en la penumbra,

una caricia que deshace la materia,

delirio de un beso

que atraviesa el verbo

y se deshace en poesía.

Eres mi momento único,

palabra suspendida,

caricia que disuelve el mundo,

delirio de un beso

que traspasa el verbo

y se escribe en poesía.

Eres mi instante desnudo,

palabra que se derrama en la boca,

caricia que arde sin prisa,

delirio de un beso

que hunde el verbo en la carne

y gime en poesía.

Eres mi momento sin ropa,

palabra húmeda en la lengua,

caricia que se demora en la piel,

delirio de un beso

que desborda el verbo

y se corre en poesía.

Eres mi instante a oscuras,

palabra dicha en la almohada,

caricia que apenas roza

y enciende la sábana,

delirio de un beso lento

que disuelve el verbo

y me desvela en poesía.

Eres mi momento en penumbra,

palabra que se ahoga en tu cuello,

caricia que respira contigo,

delirio de un beso

que apaga la luz del verbo

y nos escribe en poesía.

aapayés

Agoniza la sabiduría del placer

Un refugio

Citó al alma

que deambulaba,

obscena y ciega,

por el barrio de mi silencio.

Y el grillo grita mi agonía

y danza sobre mi propio cadáver,

mutilado y mudo.

Agoniza la sabiduría del placer

de ser

un grito en el olvido.

Un refugio

para merendar

la ausencia de lo vivido.

Soy la pandemia amorfa

del que siempre quiso

ser una caricia en tu paladar,

del alma.

Mi cuerpo putrefacto

por el pecado de amar

se acongoja

en el almacén de la perfidia.

Allí donde nací,

pariendo soledades,

amando tentaciones.

El refugio

citó mi último aliento

antes de gritar tu nombre.

aapayés

Liturgia literaria

Un beso

enriquecido con melancolía

es aditivo al amor,

consagrado a la poesía.

Liturgia literaria

en el cielo de los acontecimientos,

donde el deseo acaricia

tentaciones que no tienen nombre.

Cuenta la leyenda

que un día

la soledad

descubrió los versos

más dignos de tu belleza

y comprendió

que en el silencio

ese gusto amargo a la distancia

no es más que un paréntesis

en la poesía digna de ti,

digno de un verso

consagrado al amor puro.

Un beso

enriquecido con melancolía

es un aditivo

que el tiempo anida

en el rincón de una mirada

que expresó todo su amor

con el guiño infinito

de la poesía.

La nostalgia

es la amiga inseparable

de la literatura

y una caricia invisible

de ese amor

que un día

soñó tener como poesía.

Que el amor

sea eso:

un beso inexistente en la poesía,

un beso que se disuelve

en el aire de los sueños,

un beso que nunca fue

y que sin embargo

todavía

nos besa.

aapayés

El cielo se viste de ti

El cielo se viste con tu nombre,

y empapa al tiempo de luz serena,

acariciando este instante inmaculado

donde el amor brota sin que lo llame.

Llega cuando menos lo espero,

cuando el alma no imagina su milagro,

sigiloso como el paso de las nubes,

y en su silencio se revela tu mirada.

Tu sonrisa es la elegancia

de un menester que el alma sabe,

placer de tenerte aun en la distancia,

tentación dulcísima de amarnos.

Como dicen los niños con su lengua de oro,

el mundo está "cubrido" de tu aliento,

empapado de nubes que acarician

la felicidad poética del tiempo.

Vivir un instante fecundo de amor,

bajo el paraguas generoso de la vida,

es beber del rocío que deja tu presencia

en la tierra sedienta de caricias.

El cielo se viste de ti,

y a distancia acaricia la soberanía

de este amor que no entiende de murallas,

porque tu recuerdo es brisa que me habita.

Que la brisa de otoño

nos empape el alma de felicidad,

y en cada hoja que cae, lea tu presencia,

como un poema que el viento sabe recitar.

aapayés

A la orilla del mar

A la orilla del mar,

donde las olas rompen

el silencio en mil pedazos,

claudico,

como un pez que se entrega

a la marea que lo llama,

por quedarme a tu lado

y seguir creyendo

en la poesía que brota de tu piel.

Como un pez en el agua,

navego las tentaciones

de océanos que arden de deseo,

náufrago feliz ante ti,

amor infinito

como la arena que acaricia

la tempestad de este amor

a la orilla del mar.

Playa de mis deseos,

tentaciones escritas

con el rumor que el mar

susurra al romper las olas del placer,

húmedo de tu cuerpo,

sal de tu memoria.

A la orilla del mar,

y a la orilla de este amor

que navega contra viento y marea,

quiero seguir escribiendo

versos de amor

en el mar de nuestras vidas.

aapayés

La noche es breve

La noche es breve

cuando se habita a gritos

la ausencia

de la poesía.

Ayer tracé fulgores

en el umbral sin tiempo

de un alma disuelta

que devora la osadía

de la luz,

que arribó sin nombre

a susurrar

que la sombra

sería cómplice

de lo que no recuerdo.

aapayés

Escribí sus calles pensando en ti

Que el gesto cansado de la tinta

sea la única brújula

donde el corazón se reconozca,

y que escribir

sea habitar la casa compartida

con la voz de un ángel

que aún recuerdo.

Cruzó la calle,

y la villa imaginaria

se hizo mapa de tus pasos.

Escribí sus calles pensando en ti.

Oh, carrusel del alba,

que el ansia de vivir

no sea más que el pulso

de la pluma sobre el pecho,

y que la poesía

sea el latido de lo que callo.

Que el acto puro de querer

sea el hilo que teje

el sueño de un amor

que no existe en los libros

ni en los discursos de los sabios,

sino en la grieta íntima

donde la noche se desnuda.

Atravieso la calle

y el mundo se vuelve horizonte,

y cuento los días

como quien cuenta las olas

de un mar sin orilla,

sin esa noche que no llega,

sin el beso que habita

en la memoria del tiempo.

Pero hay una luz

que enciende la tentación

de escribir el orgasmo de un verso

en la curva de tus labios,

en el peso dulce de tus pechos,

en la punta del pezón que se eriza

como un signo de pregunta

que mi lengua deletrea

hasta hacerlo deseo.

Y entonces me pierdo

en la vía que se abre

como un suspiro largo,

en el polvo del camino

donde no hay pluma que alcance

a decir tu nombre,

donde no hay beso

que no sea un verso incompleto,

donde tu nombre

es la única palabra

que no sé escribir

porque la llevo tatuada

en el silencio

aapayés

Escribiendo alegorías de ensueños

Y si tu silencio fuese mío,

¿qué escribiría?

Las noches largas de insomnio,

un arrecife de versos,

un arcoíris de sueños.

No sé

qué sería de ti

si tu silencio fuese mío.

Escribiría

un sinfín de metáforas,

un universo de sentimientos,

o guardaría silencio

como tú.

Me comería las noches,

me bebería la nostalgia

en la esquina de tu cama,

o en tu cuarto desnudo,

escribiendo alegorías de ensueños.

De ti,

por ti,

o por mí,

para mí, sin ti.

aapayés

Me dejo llevar por el delito de ser

Te regalo la soberanía

de tus palabras,

de tus gestos llenos de ternura

y esos cálidos besos

que, entre amor y cariño,

desnudaste

con un amor pulcro

de tentaciones.

Te regalo mi ausencia,

la autoridad sobre tu destino,

la ecuánime decisión

de vivir tus sueños.

Un placer dejarte partir

con ellos.

Me dejo llevar por el delito

de ser locuaz con mis decisiones,

y es un auténtico placer

dedicarte el tiempo libre

de mis errores,

para que seas una mujer

plena y soberana de vivir

tu vida.

Me dejo llevar por el delito

de ser

un lúcido iracundo

con mis defectos,

y un vagabundo bohemio

en la soledad absoluta

de mi silencio.

Te regalo mi ausencia

por el poco tiempo

que me queda de vivir

escribiendo poesía

y miles de versos por ti

y para tus labios,

con el amor perpetuo

que mereces por ser

lo más perfecto de lo imperfecto

como mujer,

y leal a tus principios y deseos.

Te regalo mi ausencia

para que seas, con lucidez,

lo que siempre has sido:

mujer, mujer, mujer.

aapayés

En el refugio literario de la poesía

Me devora la incertidumbre

de creer en el amor,

y a veces me arraigo en las entrañas

de ese grito mudo que el placer ahoga entre sombras;

me desgarro el alma como un pétalo en la niebla,

rasguño el corazón

y brota la sangre en versos,

en cada párpado caído,

con la ilusión marchita

y recién nacida de un amor

que nunca tuve.

Entre mis manos

pasaron las lágrimas

que acaricié en silencio,

y en esa soledad cómplice

que agita los sucesos

de un poema que nunca pude escribir,

pensando en ese amor

que acariciaba

las noches de octubre,

cuando la brisa del tiempo

se posaba en mi rostro

como un susurro de agua lejana

para apaciguar

ese deseo inexistente

en las emociones

de una caricia

que no existe,

que nunca tuve,

que jamás llegó

a mis deseos.

Me devora la incertidumbre

de creer siempre

en el refugio literario

de la poesía:

un instante pasajero,

una barca de luz sobre el abismo,

para seguir soñando

en esa imagen de mujer

que no existe

más que en mis sueños,

donde su cabello es río de medianoche

y su piel, un eclipse que nunca amanece.

Mi amor no existe,

solo en esos sueños

que me invitan a seguir

escribiendo poesía

sin un amor

arraigado en el corazón

y el alma de un lisiado

de tentaciones

vestidas de mujer,

de espejismos con voz de lluvia,

de fantasmas que huelen a jazmín.

Me devora la incertidumbre

de vivir, de vivir, de vivir

sin ese latido literal

de un pecho de mujer

pegado al mío,

acariciando el mío,

y hacerlo eternamente

nuestro,

mientras la noche se deshace

en un idioma de estrellas

que nadie más sabrá leer.

aapayés

Crepúsculo literario

En el crepúsculo literario de la poesía,

me hallo dilapidando tentaciones

que desnudan, diminutas, el rocío de tus labios

y el aroma que tu cuerpo respira.

Me inclino hacia la noche,

me sumerjo sigiloso y cabizbajo

en ese abismo de lo prohibido.

Y nace, inesperada, la bondad de tu silencio,

ofrenda a la pasión de escribir,

paralelismo de la nostalgia,

atisbo de un atuendo del alma

que arrebata sin aviso mi pensar

y ese oscuro silencio que carcome las vísceras

en el crepúsculo de la vida.

En el crepúsculo literario

de un verso sin sentido,

el origen de la palabra

habita en el orificio de la memoria,

y el cielo de tu presencia

es un ojo negro de la vida

con ese oscuro deseo de amar.

Que se despida la vida ante mis ojos,

que el bullicio de la locura me acompañe

para idolatrar la poesía

que salpica emociones

escondidas en el pensamiento.

Suelto el amor

en el crepúsculo literario de la inocencia,

prematura manera de vivir,

siendo el origen de la sabiduría.

aapayés

Anatema de la nostalgia

Somos un capricho

de la naturaleza,

tú y yo,

un anatema de la nostalgia

y un accidente del tiempo.

Tu cuerpo,

mi cuerpo,

y el deseo oblicuo

de un deseo añadido

para poder subsistir

y alimentar

el ciclo de la austeridad

del pensamiento.

Cabe destacar

que entre el cielo y la tierra

solo hay un espacio vacío:

el que sueña con el cielo

y el que se queda en la tierra.

Memorando de entendimiento

entre el ser y el pensar.

Cuenta la historia

que tú y yo fuimos materia,

y la otra,

que tú eras Eva y yo Adán,

y que por muy tonto que parezca,

tú eres parte de mi costilla.

Burdo de decirlo,

pero cierto para el pensar

del que cree en Dios;

y otros

que somos materia viva

en evolución permanente.

Un poco de ciencia no viene mal

en estos tiempos

de austeridad intelectual.

En el rincón de la librería

está el recipiente de la basura.

Lo reciclado

también puede encontrarse en él.

Pero,

¿qué diría el arcángel Miguel,

ese que es el jefe de los ejércitos?

¿Y qué diría Darwin,

quien dio los primeros pasos

sobre la evolución?

¿Hay alguna duda

de que tú y yo

somos un anatema del pensamiento?

aapayés

La soledad

La soledad

Es la elegancia de amarse en silencio,

la elocuencia poética

que habita el exilio literario del alma.

Es amarse a escondidas,

con el corazón

disparando versos al vacío.

La soledad

es el espejo donde el alma se contempla,

una caricia lenta sobre el abismo,

hábitat del pensamiento literario

que gime en silencio

su eterna soledad.

aapayés

Ilusiones de una dicha inmensa

No tracé constelaciones

en la bóveda del cielo,

sino que engendré quimeras

y asumí su peso entero,

hasta teñir de lumbre

el silencio desde el alto firmamento.

Después llegaron los pétalos

-no había polen aún-,

y el espacio se hizo espera

un siglo tras el grito

del grillo sobre el techo

de una bicicleta quieta.

Mas no fue más que un trazo

para fingir estrellas,

pues los pétalos eran

la mentira palpable

de un amor gestado

en las entrañas del cosmos.

No tracé constelaciones

en el cielo,

sino que copulé sueños

y me puse a contar las luces

que faltaban.

Los astros ladran su destello

y, uno a uno,

se mimetizan en la noche

para llevar, a escondidas,

ilusiones de una dicha inmensa.

No tracé constelaciones

en el firmamento,

sino que deshojé tormentas

de besos

que jamás rozaron tu piel.

Ya no cuento los astros:

enumeró los pétalos

caídos de mi huerto

imaginario de amor.

Y deshojé luceros

que aullaban soledades

hasta volverlos versos

fulgentes como aquéllos

que un día,

en mi delirio,

creí haber dibujado.

aapayés

El amor

Se fue el amor.

Y no sé decir en qué momento,

en qué esquina del tiempo,

en qué palabra no dicha,

en qué silencio mal llenado,

se fue.

Antes había algo.

Algo que no sabía nombrar

y que llamaba amor

porque no tenía otro nombre.

Era una ilusión de ser,

un instante de vivir,

un sentir sin preguntas,

un pensar sin respuesta.

El amor:

menester del alma,

síntoma emocional,

herida que se disfraza de placer,

segundo intento de no estar solo,

refugio contra la soledad,

manera de evadir el silencio,

de dejar de sentir

el vacío espiritual

de una caricia que no llega,

la emoción de vivir amando

aunque no se sepa qué es vivir

ni qué es amar.

¿Qué es el amor?

Me lo pregunté mil veces

cuando todavía estaba,

cuando todavía creía

que estaba.

Y me respondí con cosas:

un refugio a la seguridad

de vivir bien,

materialmente,

monetariamente,

estar con alguien,

tener con quien conversar,

disfrutar.

Pero eso no era el amor.

Eso era el miedo

disfrazado de compañía,

la costumbre

disfrazada de ternura,

el ruido

disfrazado de música.

Se fue el amor.

Y con él se fue

la ilusión de ser,

el instante de vivir,

el sentir,

el pensar.

Quedó el silencio.

Quedó el vacío.

Quedó esta pregunta

que ahora me habita

como una casa sin muebles,

como un Dios sin fieles,

como un idioma que nadie habla.

¿Qué es el amor?

¿Un dios? ¿Un mercado? ¿Un miedo?

¿Una forma elegante de la soledad?

¿Un nombre que le damos

a lo que no sabemos nombrar?

Se fue el amor.

O quizá nunca estuvo,

y solo aprendimos

a llamar amor

a todo lo que no era:

a la costumbre,

al cansancio,

al miedo de dormir solos,

al deseo de no pensar,

a la necesidad de alguien

que nos diga que existimos.

Se fue el amor.

Y ahora,

sin él,

sin la ilusión,

sin el refugio,

sin el menester,

me queda esta pregunta

que ya no espera respuesta,

que ya no busca consuelo,

que solo quiere quedarse

a vivir conmigo,

como se queda la noche

cuando se apaga el día.

¿Qué es el amor?

No lo sé.

Y quizá ese no saber

sea lo más cerca

que he estado

de saberlo.

aapayés

Me despido en silencio

Me toca despedirme

como el verano al entrar en otoño:

me tiñó de esos colores

que ya vivieron su ciclo,

que se arropan en el suelo

y se quedan dormidos

en el silencio olvidado del tiempo.

Así me despido,

con ese estigma imaginario

del placer cumplido,

del amor perdido,

ausente y dormido,

con la agonía

del que quiso ser

un verso deletreado

por el gentil gesto

de tus labios.

Oh mujer,

oh silencio,

oh agonía de mi destierro

en las imágenes que un día

palpitaron en las calles

del tiempo.

Me despido en silencio,

como el sol cuando cede

su momento a la luna,

noche de mis tentaciones

corroídas por la vida

austera de amor,

y del corazón marchito

en las mejillas del tiempo.

Me despido

como se despide el día

para besar la noche

con la misma soledad

que me acompaña.

aapayés

Cristalina

Es cristalina tu sonrisa,

y en su lumbre se dibuja

la luz que juega en el vitral

de tu cuerpo,

como un amanecer que nunca cesa.

Viva es tu presencia

ante la pulcritud escrita

de tu alma,

belleza inmaculada

de un amor verdadero,

sin heridas,

sin reproches,

sin prejuicios,

sin rencores,

sin miedos.

Entre el amalgama de sentimientos

que alborotan la espiritualidad

de ese amor,

se embellece

la cristalina presencia

de tu belleza.

Y es tan cristalina tu presencia

que ilumina

hasta las dificultades.

aapayés

He tirado rostros

Hay tantas ilusiones

en el rostro

que la realidad contagia

en ese instante inmaculado

de un amor

que dilucida tentaciones.

Me quité el rostro

en medio de la ciudad

y lo dejé en el andén

del paso inicial,

de la vida ajena

a todas las dificultades

que trascienden la imaginación

de una vida

miope de poesía.

Un huracán de ideas

concatena la realidad

con la ilusión de ser

un verso de amor

en tus labios

y un poema deletreado

por tus párpados caídos,

del desamor consagrado

a la escritura

de la poesía.

Sedentaria manera

de seguir creyendo en el amor.

He tirado rostros

todo el tiempo,

siempre con una sonrisa

que termina

con el rostro triste de un payaso

que creyó en el amor.

Pero este rostro único,

literal,

es la antesala de un amor

desquiciado y triste,

exhalando

un hedor de silencio

a la muerte.

Y así llevo la imagen

de mi rostro tirado

en el andén

de la vida.

aapayés

Bajo la estepa ciega de los sueños

Y así,

con esos pasos de hormiga

que deja tu ausencia,

me quedo en vilo,

enarbolando soledades

como quien ata cometas

a los hilos del pecho.

Audaz manera

de arder sin fuego,

de habitar el vacío

con la punta de los dedos,

dibujando espejismos

bajo la estepa ciega de los sueños.

Late el corazón

y los párpados se vuelven alas,

enarbolan el ansia

de vivir

un segundo que dure siglos,

postrado al calor de tu cintura,

en ese ombligo de tu cuerpo

que es puerta y abismo,

que invita

a desatar tus piernas

como ríos hacia el alba.

Y así,

con esos pasos que no hacen ruido

pero mueven el mundo,

sigo tejiendo

sueños con los cometas

-globos hinchados de poesía-

y los suelto al viento

para que vuelvan a ti

disfrazados de noche.

aapayés

En la soledad escrita de la noche

Tengo el féretro del pensamiento,

listo para escoltar su último aliento.

Moribundo yace el amor,

dilapidando sentimientos

que un día fueron

el génesis de la poesía.

Placentero es perderse

en las tertulias del inquilino imaginario,

en la soledad escrita de la noche.

Oscuro es el amor placentero

de tenerte, al menos, en los versos

que todo el tiempo se desnudan

para coquetearle al féretro,

ese que aguarda, puntual,

para ser el obsequio postrero de mi vida.

aapayés

Soy la alquimia imaginaria de la poesía

Soy la alquimia de lo que no existe,

lo perverso de cuanto invento

y la barbarie de mis locuras,

escritas en el laberinto inhóspito del placer.

Libido del deseo inexplorado

en los rincones de tu cuerpo desnudo,

esperando la caricia inventada

en los placeres de la carne

que dejan sin aliento

el clítoris del beso compartido,

con la lengua torcida de placer.

La alquimia de la poesía

que aún no se ha escrito

en los pergaminos literarios,

sino en el alma de quien vive

las letras en la soledad

virtuosa del poeta.

Soy la alquimia imaginaria de la poesía.

aapayés

El origen del silencio

Encontrar esa imagen

que la soledad despierta,

ese inquilino misterioso,

eterno y solitario del amor,

que grita a capela

con el alma herida

de siglos derretidos

en la miseria imaginaria

de un verso clavado en el corazón:

latido inexistente

por un amor

que nunca llega.

Ese es el origen del silencio,

de la soledad

inalienable de la vida.

Una cosquilla

que trasciende

en esos momentos

que la vida reclama

para sonreírle al desquiciado mundo

de la vergüenza,

de la ironía inmaculada,

del olvido.

Encontrar esa imagen

que la soledad despierta.

aapayés

Tu presencia

Tu presencia tiene sabor a despedida,

una fragancia tenue de tristeza,

un eco de melancolía

que se posa en la piel y no se aleja.

Pensar en ti

es pensar en el olvido,

en lo que nunca fue,

en lo que nunca hubo:

una caricia,

unas palabras de aliento,

unas palabras de amor,

un beso inexistente.

Pensar en ti

es sentirse perdido,

es habitar un desierto

buscando un sorbo de agua,

alguien que no se siente

ni lejos ni cerca,

el amor que no entiende de poesía.

Tu presencia es aliento de despedida,

tristeza,

melancolía.

No queda un ápice de amor,

solo el olvido con sabor a despedida.

aapayés

Ladran las estrellas

Quiero escribir

algo que no habite en mi pensar;

lo intento, y solo alcanzo a hallar

lo que ya existe en mí, sin más.

Ladran los perros,

ladran los rufianes,

y el destino se acerca caprichoso,

sonrojándose ante el sol,

ante el cielo y las estrellas

que reúnen las siluetas de mi vida:

de niño,

de adolescente,

de viejo,

y así.

Ladran las estrellas,

iluminando a medianoche sus gritos compartidos

con el olfato del silencio

que carcome mi camino.

Ladra el sol,

ladran las estrellas,

ladran con porfía los rufianes.

aapayés

Museo del Silencio

Hoy he entrado

al museo del silencio.

Y hallé, tendido,

un garabato de palabras

que nada decían,

desparramadas por el suelo,

arrugadas de tanto ser pisadas.

Y tropecé

con una página en blanco.

Y solo pensé

en escribir:

silencio.

Y me quedé

mirando el vacío

de aquel museo

que a gritos callaba.

¡Poesía!

aapayés

Suelto el hazmerreír del silencio

Y con el vientre

de tu silencio en mis manos,

te dije adiós

con el alma marchita

y en pedazos de versos

que tartamudeaban poesía

y acariciaban las mejillas

con el rocío de lágrimas,

moldeando tristeza

sin pronunciar tu nombre.

Y con el vientre

de tu silencio en mis manos,

supe

que el amor

es un apéndice del corazón

si está teñido con tanta sangre,

un arquetipo de amor

sin decir un verso,

hecho beso en el pajar

de la poesía.

Suelto el hazmerreír del silencio

y acaricio

el vientre de tu presencia.

aapayés

Poesía escrita en soledad

Sabes lo que es convertirse

en un arquetipo de la nostalgia:

poesía escrita en soledad,

el alma vaciada sin piedad.

Las hojas,

en otoño, están muertas

sobre el suelo.

El pasto se viste de amarillo,

marrón, ocre y rojo,

y da vida

aun muriendo,

antes de que el tiempo,

el invierno,

lo vista de blanco.

Es otoño, y el arquetipo

me invita a ser

un reflejo de la vida y la muerte

en este escritorio sin luz,

sin amor,

sin un ápice de vida,

amando en soledad.

La nostalgia es eso:

un arquetipo de la soledad

escrito en una noche

de otoño sin vida,

después de vivir muriendo.

aapayés

La grosería en la poesía existe

Encontré el pergamino

arrugado

en el pasillo de la biblioteca,

de esa librería que se lee

con la ausencia del pensamiento.

Leer tu cuerpo

es el iceberg de tus secretos,

un laberinto

donde se pierde la imaginación

y nace la tentación.

La grosería en la poesía existe

si se escribe con el alma

de un ser supremo del pensamiento,

nacido en las catacumbas

de la miseria.

Ese pergamino arrugado

con los sentimientos

inocuos de un amor inexistente.

Suelo maquillar la soledad

y a menudo me desnudo,

como cuando de niño

me bañaba en la poza

que la lluvia había parido,

y así, lleno de lodo,

me divertía

creyéndome un pez sin escamas.

Despacio, me bañaba

soñando ser

un pez en el océano de mis sueños.

Leo ese pergamino

arrugado en el pasillo

de la biblioteca en ruinas

del pensamiento.

aapayés

De ser palabra que el silencio nombra.

Lo tangible es un lazo inevitable,

un hilo que teje la memoria en sombras,

tan frágil como el eco de una risa

que el viento desdibujó sin prisa.

Fue entonces, como un roce sin destino,

que llegó esa caricia -casi un milagro-

a desatar los nudos del cansancio,

a beber del tiempo su latido lento,

a sentir en la lengua su resabio.

Y el amor, ese cuerpo de luz viva,

no se rinde a la piel, sino a la herida

de ser ternura aún sin forma,

de ser beso que el viento desvía,

de ser palabra que el silencio nombra.

Cómplice el silencio,

se vuelve manto sobre la tormenta,

y la acaricia hasta volverla brisa,

hasta que el alma, por fin, se aquieta.

aapayés

Soy la huella que el olvido dobla

Soy la huella que el olvido dobla

en el pasillo de la biblioteca,

esa galería que se lee

sin la luz del pensamiento.

Leer tu cuerpo

es asomarse al lomo del iceberg,

descifrar su escritura blanca,

un laberinto de espejos

donde la imaginación se desmaya

y la tentación abre los ojos.

Lo grotesco

habita el verso

cuando se escribe con la lengua herida

de un dios caído

que crece en las grietas

de la miseria.

Ese pliegue de sombra

con los restos

de un amor que nunca fue.

Maquillo mi soledad

con tiza y olvido,

y a menudo

me quito la piel.

Como cuando niño

me hundía en el charco

que la lluvia parió entre piedras,

y cubierto de barro,

era un pez

sin nombre, sin escamas,

sin orillas.

Y lentamente,

muy lentamente,

nadaba hacia el fondo de mí mismo,

donde el océano cabe

en un sueño.

Soy ese pliegue

que el polvo no termina de borrar

en el pasillo

de la biblioteca derrumbada

donde el pensamiento

ya no encuentra su voz.

aapayés

Divago en el hemisferio de lo tangible

Que el hemisferio del sentimiento se congregue

en los andamios del precipicio,

en la monotonía del algoritmo

que busca ser la inspiración de la poesía.

Ese color que no brilla,

ese brillo que no ilumina,

esa sombra que no acompaña,

esa lluvia que no cae.

Perderme en ese hemisferio del sentimiento

para reencontrar la paz

en el que resiste ser ausencia,

en la plegaria de la noche.

Divago en el hemisferio de lo tangible,

de lo palpable,

de lo ausente,

de cada palabra,

de cada verso,

de cada mirada,

de cada ausencia.

Que no se pierda la memoria,

que no borre tu ausencia,

y que no olvides tu nombre.

Hemisferio ausente de la memoria,

de la poesía que se escribe

con amor, con odio, con ternura,

con esa caricia olvidada en la mesa de una cafetería.

En un café,

viviendo el tiempo,

soñando el día,

soñando la vida,

sonriéndole al paisaje

que no tiene fin,

que no tiene memoria,

que se entrega a lo onírico,

a lo lírico,

a la ternura hecha poesía.

Que el hemisferio de la vida permanezca

entre tus manos,

entre tus labios,

entre tu rostro,

y en esa mirada llena de amor

que salpica sentimientos,

que carcome el alma.

El alma que sueña

acariciar los labios

besando la poesía.

aapayés

Hoy te vi

Salpica

la orfandad de tus sentires,

ungido de lumbre,

erguido en la danza de lo prohibido.

Y en esa complicidad limpia,

ante el púlpito de tu pecho,

me hundo de rodillas,

y guiño un ojo de brasa

al espíritu errante

de la poesía.

Hoy te vi,

y el viento se quedó sin voz

en mi garganta.

La sorpresa fue un latido

que desató tu cabello

al compás de tu vestido

-cómplice exacto

de mis deseos más hondos-.

Pronuncié tu nombre,

y lo devolví a mi pecho

un instante antes

de que el viento,

cómplice también de tu andar,

lo llevara al ritmo

de tus pasos que se pierden.

Salpica la piel

el roce de tus ecos.

La memoria es tuya;

el amor, tuyo;

las caricias que no di,

los besos que soñé,

son míos,

siempre que vuelvo a ti.

¿Te acuerdas?

Yo sí.

Y cada vez me invento

la ilusión de vivir amándote,

salpicando el alma

con la miel de mis tentaciones

aapayés

La llave de mi propio reino

Llevo la miel del olvido

crispada en la palma de mi silencio,

y la acuno como a un pájaro herido

el día en que tu nombre me despierta.

Mermelada de ironías que destilan

su azúcar amarga;

sinfonía de caricias que no encuentran

partitura.

Y solo hallo, al fondo del recuerdo,

un beso demorado en el paladar de la memoria,

y una sonrisa que aún arde

en los ojos de tu adiós.

Llevo la miel del olvido

en el verso que se abre como un pulso

y dilata mis emociones hasta el borde.

Claudiqué ante la nostalgia

el instante en que comprendí

que tu despedida no era un abismo,

sino el umbral hacia la calma del tiempo,

la llave de mi propio reino.

Mermelada de besos que florecen

en el jardín secreto donde habito,

entre páginas que el viento deshoja,

en el paraíso que construyo con silencio

y visto con la tela fría de la soledad.

Llevo la miel del silencio

-esa dulzura que no cesa-

en la poesía que escribe

cada una de mis tentaciones

como una herida luminosa.

aapayés

Perderme en la curvatura del sentimiento

Que el centro se congregue

en el andamio del vértigo,

en el pulso del algoritmo

que imita la grieta

donde la luz no aprende a nombrarse.

ese color sin espectro,

ese brillo sin eco,

esa sombra que deshabita,

esa lluvia que es apenas el gesto de caer.

perderme en la curvatura del sentimiento

para hallar la paz

en lo que insiste en no ser

-plegaria sin dios,

noche sin vocativo.

divago en lo tangible

como quien toca un nombre vacío,

una palabra que se desdice,

un verso que se mira al espejo

y no se reconoce.

que la memoria se pliegue

que el olvido sea un pliegue del pliegue

que tu nombre se deslice

hacia el lado ciego del eco.

geografía que olvida su propio mapa,

poesía que se escribe 

con la tinta del equívoco:

amor/odio/ternura

son la misma caricia

en la mesa donde el café

no es café sino tiempo

y el tiempo no es tiempo 

sino una forma de no llegar.

el paisaje sonríe

desde su límite infinito,

desde su memoria vacía,

entregándose a lo que no tiene peso:

lo onírico,

lo lírico,

lo que se deshace al tocarlo.

que lo vivo

no sea lugar sino tránsito:

tus manos como umbral,

tus labios como distancia,

tu rostro como una pregunta

que solo la mirada

-esa herida abierta-

responde con más preguntas.

salpica, carcome, sueña:

el alma no es alma

sino un gesto que imita

el roce de los labios

cuando la poesía,

en lugar de besarse,

se desvanece.

aapayés

Seducción que se viste de palabras

Qué delirio de asombro,

qué vértigo de luz,

acaricio esta noche

el filo de mi silencio,

al saber que a hurtadillas

-como quien roba un fruto prohibido-

tus ojos recorrían mi poesía

que era toda para ti,

hechura de tus pasos,

imagen de tus gestos,

seducción que se viste de palabras.

Ya no hay duda:

un temblor me habita,

una suculenta tentación

me muerde los deseos

y los vuelve lengua,

y los vuelve fuego.

Tejo la soledad con el hilo

de saber que tus dedos

palpan mis versos como un cuerpo,

que mi nombre pronuncias

en la cueva de tu pecho,

mientras yo, en el umbral del silencio,

escribo tus vocales,

dibujo tus pausas,

y en cada letra

te desnudo sin tocarte.

Qué delirio sentir

que la memoria de tu cuerpo

-su peso, su ardor, su geografía-

se desliza entre mis manos

y mis manos son tentación,

y la tentación es un poema

que te escribe sin tregua.

aapayés

Sobre el escritorio de la noche

No guardo poesía en el alma,

la deshojo como un pétalo mustio,

la deshago en ríos de tinta,

la desnudo hasta el último latido,

y la tiño con los matices

cárdenos, húmedos, suculentos

de unos sentimientos que me cercan

y me aprietan la garganta

hasta volverme espuma.

No guardo los versos

que dicen su condena

en mis labios sin huella,

sin tiempo que los mida,

sin amor que los nombre,

sin vértigo que los tuerza.

Ya no colecciono versos

en las grietas del pecho:

los disparo,

los deshago,

los rompo contra el muro

y brotan como heridas

que envenenan mi sangre,

mis vísceras,

y ese gesto tan dulce

de creerse amado

ya no lo reconozco.

Ya no vivo para amar.

El amor

lo he plegado en la sombra

sobre el escritorio de la noche,

y lo dibujo

cuando el pecho se ahoga

de tanto seguir siendo.

Ya no guardo mis versos en el alma:

los suelto,

los pierdo,

los dejo que ardan.

aapayés