Insisto entre sueños que me sueñan:
la poesía no fluye, no fluía, no fluirá
por estos canales de sombra que nunca tuve.
Si al menos hubiera trazado
con los dedos que me faltan
el contorno de un amor que nadie recuerda
para enlazar tentaciones sin peso
en la cama de musgo y vaho
donde la escritura
se deshace como un eco.
Por razones de espuma
el tiempo se deshilacha.
La distancia es un espejo empañado
que ya no alcanzamos a cruzar.
Desde hace siglos de tinta dormida,
lo cotidiano es solo un rumor
que respira en otra habitación.
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