De lo que no piensa,
liturgia de aire
en el balcón de la demagogia,
en el tobogán de la discordia,
en el abanico que nunca se abre.
Misterio es pensar en mí:
el día se desploma
y la noche se vuelve olvido
de este a oeste.
El cisne vuela su destino
y el guiño madrugador
del alba
se tiñe de sol
cuando abro la esperanza,
desnuda, en la ventana.
Parábola de la muerte,
esqueleto torcido
que camina perdido
por el estrecho del ombligo
del sentimiento.
Y no grito,
no siento,
no pienso,
y ya no escribo
pensando en ti,
solo en mi moribundo mundo
de vivir
la parábola de la muerte
con las manos vacías y abiertas
al destino,
al destierro,
al olvido.
Ya no vivo por ti
ni por mí:
solo divago
como la sombra
al ritmo del sol.
aapayés
