La poesía está rota
Desde que nace muda,
Desangrándose en tinta
Bajo la luna fría.
El alma, sombra errante,
Se ahoga en el vacío,
Mientras el tiempo cose
Versos como heridas.
Fuego sin llama arde
En el papel desnudo:
Cada palabra, un hueso;
Cada verso, un corte.
La poesía está rota,
Pero en sus grietas canta.
aapayés
