La poesía es muda,
Expresión sin voz,
Escrita con el alma vacía,
En silencio.
Un momento perturbador,
Exilio literario,
Nostalgia.
La poesía es un grito
Ahogado en tinta fría,
Un alfabeto de sombras
Escrito en el vacío.
Es el exilio del eco,
La nostalgia sin nombre,
Un silencio que quema
Como luna en la nieve.
La poesía es un pez de yeso
Que nada en el té de la madrugada,
Sus escamas son letras rotas
Que se derriten en el alambre.
Es el susurro de un reloj enterrado,
La sombra de un pájaro que olvidó su nombre,
Un diccionario quemándose despacio
En la boca del viento.
aapayés
