Cuando la elocuencia deshabita las palabras
el amor es un pájaro que nace muerto
y mi silencio germina árboles de sal.
La ilusión cuenta monedas de niebla
sobre un verso que se desangra
por la herida de la pasión.
La pasión es un ojo que parpadea
en la nuca del que siente
sin preguntarle al cuerpo.
Cuando los deseos elocuentes
extravían su lengua en mi garganta,
los sentimientos se visten de piel prestada
y la imaginación escribe con tinta de vértigo
un verso
en el manicomio donde el olvido
amasa pan con huesos de reloj.
Cuando los sentimientos al fin son elocuentes
las palabras se quitan las máscaras
y el alma
-esa costilla de la nada-
olvida
cómo se siente,
cómo se ama.
El equilibrio es un vértigo
que la razón aprende a domesticar.
La locura lo desordena todo con caricias
y la poesía nace de ese desorden:
metáfora que sangra por la boca.
Cuando mis sentimientos
alcanzan la elocuencia de lo informe,
los versos son raíces en el techo,
ecos que muerden su propio nombre,
escritos
en el silencio quebrado de un espejo.
La razón
es un pez que nada en seco,
un ojo que sueña con ser ciego:
vivir sin sentido
es la única geometría posible.
aapayés
