Solo el ahogo lento en un silencio de ceniza,
en las ausencias que crecen como hongos
en la bodega del tiempo.
Nada
Un pasado hecho de jirones eléctricos,
un presente de forma líquida y neutra.
Solo persiste el espejismo de un aliento,
una caricia-fantasma que, sin ser amor,
adormece el vacío por un parpadeo:
un suspiro deshidratado,
flotando en las mareas negras de lo eterno.
Solo la tentativa de ser
el algoritmo de un verso devorado
por las redes de un sollozo.
Aislado. Torpe.
Una sílaba rota que se hace pasar
por dios en un templo de estática.
Espiritualidad de limo y estática,
naufragando en un océano de tentaciones absurdas,
bajo la sospecha inmaculada
de un amanecer que nunca se desplegó,
plegado eternamente en la memoria
de un cangrejo que camina
hacia el centro de una espiral vacía.
Nada
Sino el acto de escribir pensando en ti:
la pluma que hurga en la costra de lo real,
sangrando tinta de un sol ya apagado.
Cada palabra, un insecto fosforescente
marcando el contorno de tu nombre
en la oscuridad total de esta página,
que es el único lugar donde aún existes:
como una constelación
dibujada con polvo de hueso.
Nada
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