Si nos volvemos peste
Y sicarios de besos clandestinos,
Que acorralen los esquizofrénicos sentimientos
De un amor esbelto de arrogancia parapléjica
Y torturadora de cuentos
De reinas y príncipes azules,
Nos ponemos a mear en la boca del rey
O del oligarca ladrón, burgués y cipayo
Y cagamos sus nombres sin tapujos
Qué sería de ti y del ego que baña tus neuronas
Tus ambiciosos deseos de viajar
Vilipendiando las notas de amor
Pisoteando los agujeros que dejas en tu camino,
Cuál pañuelo de amor usado
Tendido en el pavimento de tu alma
Qué sería de la poesía escrita en el exilio
O en las paredes de la cárcel del silencio
Bajo el olvido de la tortura cotidiana
Sin poder gritar vida en el anonimato
Qué sería de la poesía sin la realidad
Plasmada en las catacumbas del alma
Sería un soplo en el viento visceral del olvido
O lagrimas marchitas por tus encantos,
Engorronados al desespero espiritual de amar
Contigo la mentira es utopía creadora de sueños
Y la verdad, espuma de palabras marchitas
aapayés
