En una lectura que se come a sí misma
donde las comas tienen dientes
y la tentación camina patas arriba
con la imaginación líquida
goteando por las paredes del cubículo
-tu cuerpo es un armario que respira al revés-
aminoácidos de espuma podrida
sin solución (ni solvente)
en la oscuridad que lame sus propios codos.
Qué rico es hacerle el amor a una ausencia
mientras tus deseos me hablan en arameo de sapo,
con la mano que olvidó ser mano
dentro de tu sexo que es una campana rota
y mis pupilas se deslizan por tu espalda como caracoles ciegos,
y mis manos escriben poesía con una uña del pie izquierdo
sobre la piel del grito que aún no decide nacer
de la lectura que escupe sus propias sílabas
en medio de la noche
que tiene forma de patata hervida.
Me equivoqué de universo
cuando escuché tu voz
-que en realidad era un grillo disecado tocando la viola
en medio de mis caricias que huelen a lámpara fundida,
escribiendo poesía
con saliva de reloj
y una pluma que sangra mostaza.
aapayés
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