En el ocaso del féretro
del pensamiento
existe un cilindro mágico
que gesticula
una amalgama de versos
que van de un amor
íracundo en el silencio
hasta el erudito testimonio
de un beso fallido.
Qué silencio
en ese féretro del pensamiento.
Frágil,
testigo de una caricia
oriunda del cielo.
El infierno
no existe:
solo la ternura
de la vida.
En el ocaso del féretro
del pensamiento
escribo poesía
que nadie lee,
que nadie entiende,
y yo,
allí dormido,
en el silencio eterno
de la imaginación perpetua,
como la materia
que anida el tiempo
por los siglos de los siglos.
Misterioso manjar
que satisface el alma
al leer el tiempo.
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