Palpar a tientas el poema
es tender un puente de raíces
entre el alma y el lienzo que la espera,
es desatar la voz de su cordura
y hacer que vuele -pluma sin jaula-
en el alba.
Así se bebe, así se quema,
en esa tinta que es herida
y a la vez caricia.
Escribir con los dedos de un ciego que ve adentro,
vestir de lumbre la ceniza con la imaginación,
ser la sombra que da forma a su propio abismo,
rozar con la palabra lo que el tacto no alcanza.
Porque en la página desierta se funda
no un eco, sino un árbol:
la flor de la esperanza,
su frágil eternidad:
la promesa que no cesa
de seguir siendo un latido,
de arder sin llama en el deseo de sentir,
de no sellar la voz cuando el silencio es llaga,
cuando el alma es un grito que reclama
su sitio entre la luz y su costado,
siendo ciego en el amor,
siendo verso hacia la noche.
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