Existe una geometría
de la partida.
Una de sus aristas
-corte de luz en el vacío-
es la palabra que se congela
antes del labio,
el vértice de un silencio.
Girar sobre uno mismo
es una forma del camino.
Avanzar con la sombra
como única ofrenda,
mientras la mano
-sin querer-
firma el primer pacto
con lo que aguarda.
Hay un archipiélago
de besos en la bruma.
Solo uno es mapa:
la quemadura intacta,
la forma que perdura
cuando se desdibujan
todos los contornos.
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