Me devora la incertidumbre
de creer en el amor,
y a veces me arraigo en las entrañas
de ese grito mudo que el placer ahoga entre sombras;
me desgarro el alma como un pétalo en la niebla,
rasguño el corazón
y brota la sangre en versos,
en cada párpado caído,
con la ilusión marchita
y recién nacida de un amor
que nunca tuve.
Entre mis manos
pasaron las lágrimas
que acaricié en silencio,
y en esa soledad cómplice
que agita los sucesos
de un poema que nunca pude escribir,
pensando en ese amor
que acariciaba
las noches de octubre,
cuando la brisa del tiempo
se posaba en mi rostro
como un susurro de agua lejana
para apaciguar
ese deseo inexistente
en las emociones
de una caricia
que no existe,
que nunca tuve,
que jamás llegó
a mis deseos.
Me devora la incertidumbre
de creer siempre
en el refugio literario
de la poesía:
un instante pasajero,
una barca de luz sobre el abismo,
para seguir soñando
en esa imagen de mujer
que no existe
más que en mis sueños,
donde su cabello es río de medianoche
y su piel, un eclipse que nunca amanece.
Mi amor no existe,
solo en esos sueños
que me invitan a seguir
escribiendo poesía
sin un amor
arraigado en el corazón
y el alma de un lisiado
de tentaciones
vestidas de mujer,
de espejismos con voz de lluvia,
de fantasmas que huelen a jazmín.
Me devora la incertidumbre
de vivir, de vivir, de vivir
sin ese latido literal
de un pecho de mujer
pegado al mío,
acariciando el mío,
y hacerlo eternamente
nuestro,
mientras la noche se deshace
en un idioma de estrellas
que nadie más sabrá leer.
aapayés
