Me queda un latido de luz
-la pintura, las artes,
la poesía-
un pozo sin fondo
que se viste de blanco
cuando el pensamiento calla.
Y avanzo.
Sobre las olas del camino
cargo un mapa sin nombres,
un destino que el silencio
ya había doblado en sus pliegues,
allí donde la soledad
ha perdido hasta las espinas del amor.
Pero qué más da.
Si lo único que aún respira
es este tajo que llamo creación:
un abrazo entre la poesía y la pintura
que se niega a parir.
Parir es abrir las venas sobre el papel,
y cada idea escrita
es una herida que magulla
el alma de un amor
que se marchitó de tanto esperar.
Sin embargo,
todavía habita algo en la penumbra:
la imaginación de amar.
De amarte, pintura escrita
en los renglones del lienzo,
en el óleo que un día
alguien dejó olvidado
sobre anaqueles que el óxido
fue devorando verso a verso.
Allí pernoctan los pinceles,
huérfanos de la inspiración
que se necesita
para pintar la vida.
Y entonces entiendo:
no me queda más
que este caminar sin mapa,
este seguir viviendo
como quien pinta a ciegas
un cuadro que nunca verá.
aapayés
