Al fin,
nuestro rumbo es el mismo,
un solo latido abriéndose en dos,
ungido de sueños y de luz temblorosa.
Aunque el tiempo haya arañado los días
y la distancia sea un río sin puente,
ayer aún decía tu nombre entre dientes,
y sentía tus cielos posarse en mi pecho,
deshacerse en auroras sobre mis mañanas,
y enredarse en las noches que supimos a fuego.
Esos instantes -oh, frágiles ascensos-
los que tejimos con manos de niebla
y con la savia oculta de lo que no se nombra,
viven aún, latiendo, en el hueco del pecho.
Al fin,
nuestro destino será la palabra,
la mesa compartida donde el vino se vuelve verso,
la tertulia que enciende los labios cansados,
y el poema que brota, sin aviso,
de los poros del silencio,
como un eco que nunca termina de ser.
aapayés
