Proscrito queda el silencio
cuando el beso, lámpara viva,
prende su lumbre en la noche
y los labios, enlazados,
tejen el hilo de un canto
que no necesita nombre,
porque la piel ya lo sabe
y la sombra lo susurra
con su lengua de terciopelo.
Y entonces, acariciar
la herida abierta del ansia
con un beso que no cesa,
que se demora en el borde
del goce apenas cumplido,
mientras leo, lentamente,
tu silueta de niebla y fuego
bajo la luz diminuta
del tiempo -ese parpadeo-
en la orilla del silencio.
Poema de sueños, sí,
pero también caricia,
antes de que el verbo se haga
caligrafía de sombra,
antes de inscribir el aire
con la gracia de un volido
que fue luz y fue memoria,
y que animó la osadía
de sentir, casi tocándote,
la desnudez de tu presencia
abriéndose como un fruto
en la palma de mis ansias.
aapayés
