La celda es un paraíso de sal
donde la muerte amamanta hongos de silencio.
La oscuridad pare gemelos ciegos
y una utopía llora dientes de cristal.
Con las manos sembradas en la espalda,
los ojos cosechados por una venda,
esperamos
que un clavel de plomo florezca en la nuca
o fecunde la idea terco de una sien.
Y fue así.
La celda es un invernadero de tortura,
donde la desnudez es un espejo sin reflejo
frente a los verdugos del pensamiento,
pequeños dioses de metal que devoran
las mariposas prohibidas de Pulgarcito.
Aquellas que una vez
gritaron con raíces rojas,
el himno del eterno indocumentado de la luna.
La celda es un reloj de arena
donde la tortura y la muerte
beben del mismo vaso del verdugo capital.
La celda es fría.
Más que el invierno del norte.
Más que la sombra de un pez en el asfalto.
aapayés
