Sortilegio imaginario
cuando la luciérnaga enciende
su diminuta hoguera en la noche
y los besos, enredados,
se hacen verso,
se hacen lengua,
se hacen carne de poesía
que los labios escriben
con pulso de sombra y lumbre,
con furia dulce y oscura,
en el libro abierto de la entrega.
Sana el tiempo
la herida clara del deseo
con un beso que no llega,
que se demora en el aire,
que suspira el goce entero
de leer, a ciegas,
tu cuerpo desnudo
bajo el pálido fulgor
de la luciérnaga,
en el centro exacto
del silencio.
Anatema de sueños,
sí, pero sueño contigo,
antes de que la luz se apague
y el silencio se haga vuelo,
y el vuelo se haga luciérnaga,
y la luciérnaga se haga
memoria de tu boca
en la lengua de mis ansias,
porque tus besos tienen
el sabor de la noche
y yo los bebo
como se bebe el fuego.
aapayés
