Es una gracia rara,
un hechizo leve,
seducir a la palabra
hasta que ella, dócil,
se quiebre en luz,
y de su anomalía
brote un latido
que no esperaba.
Entonces lees,
y el poema ya no es tuyo:
es un cuerpo abierto
donde el corazón del otro
se desangra en sueños.
La imaginación
es la resonancia anterior al ruido,
la grieta donde el silencio
se vuelve denso,
y quema,
y desordena el polvo
de lo que fuiste.
Es un don extraño,
un vértigo sin dueño,
habitar la ironía
de escribir siempre a solas
como quien talla un nombre
en el agua
-y el agua,
sin embargo,
responde.
aapayés
