Hace mucho
Que dejé de sentir la vida
Ya no pienso en nada,
Más que en la soberbia
De un camaleón
Cuando se pierde
Con los colores del camino,
Yo no me visto de cielo
Mucho menos de verde
Ni de luz,
El amarillo no existe
En mis sentimientos,
En la poesía menos
La escritura
Se quedó huérfana
En algún rincón del silencio
Que se abriga
Con el color oscuro
Del olvido
Hace unos días lancé
Unas piedras al río
Pero rebotaron,
Pues el frío
Había congelado la corriente
Y esa textura frágil
Transparente y tenue
Se quedó paralizada en el tiempo
El camaleón ya no apareció más
Los colores se perdieron
En el lienzo blanco de la nieve
Y me quedé
Sin los colores de las palabras
Y todo se volvió gris
El negro ocupo su lugar,
Y ya no pude ver la vida
Hace mucho
Que no pienso más
Me hace falta sí,
El aroma de un beso
La textura de una caricia
El murmullo de un suspiro
La mirada del espejo
El cariño de una mariposa
Y el vuelo del vestido
Modelando hacia mí
Hace mucho
Que ya no puedo escribir
Un verso sin pensar en ti,
La gaviota pasó por mi sombra
En el laberinto
Del manicomio escrito
Ante el manifiesto comunista
Que tenía guardado
En el escritorio
De mis pensamientos,
Y no sé porqué
Pensé en Saramago
«Pienso que todos estamos ciegos.
Somos ciegos que pueden ver,
pero que no miran»
Y me dejé llevar
Y escribí un verso crucificado
Teñido de sangre y sufrimiento
Purifiqué el delirio ciego
De mis metáforas,
Y corrí a recoger
El libro que quería editar
Y no publicaron,
Porque
Desnuda la esperanza
Del hormiguero organizado,
Y mi sueño se hizo añicos
Hace mucho
Que no se que hacer
Y me masturbo la cabeza
Pensando en ti
¿Y la memoria?
No sé
Se me olvidó
Sigo aquí
Hace tanto tiempo
Sin ti,
Pero escribiendo versos ciegos
En las paredes de mi ciudad
aapayés
