Escuche un grito en el camino
Rumbo a la caverna de las artes
Los críticos, parásitos de los artistas
Deshojaban lienzos
En el club nocturno de sus prejuicios
Aullaban pinceladas mal escritas del pintor
Sin conocer el sentimiento de sus gestos,
Eran una aberración andando
Bajo el alcohol de sus palabras, mezquinas
En la soledad del artista
Parásitos, ausentes a la hora de plasmar la palabra
Vestida de colores, expresión autentica en las artes
Aullaban las paredes y los pasos al andar
Vació discurso de los críticos, todos
aapayés
